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LAS INCREÍBLES AVENTURAS DE FLIP EL ANTIFA PRESENTA: FLIP Y LA MÁQUINA DEL TIEMPO (VIII)

CAPÍTULO 8 : LA VERDAD DOLOROSA

Sentado sobre un banco de piedra, frío como corresponde a los bancos de piedra, bajo el manto añoso de un plátano de sombra carcomido en sus cruces, Miguel Hernández enjugaba con el pañuelo del cuello la sangre que mansa, salía de su boca. “No era esto, no era esto” repetía una y otra vez mientras sendos lagrimones dejaban surcos blancos sobre las prematuras grietas de sus mejillas polvorientas.

Flip lo consolaba a su manera, mientras trasegaba en seco lo que había podido rapiñar antes de que los echaran de la casa de Tócame Roque :

-La verdad tronko es que tus colegas no son muy enrollaos.

-¡Falsarios!, el pueblo no muere por sustituir una casta por otra… ¡señoritos de mono y alpargatas!, la nueva élite de parásitos aflora y nadie lo quiere ver.

“Ya te digo kolega” dijo Flip solo por decir algo mientras se aplicaba en hacer invisible cuarto y medio de longaniza de Aragón, curada con el Cierzo y en su punto exacto de sal y especias.

-Esta sí que es buena… ¡que me cuelguen si no son el soldado McFly y el poeta Miguel Hernández!

Los citados elevaron su mirada para encontrase frente a frente con la oronda y bonachona presencia del Cojo Barrado.

-Barrado tronko, ¡qué alegría!, pos aquí estoy con el Miguel que sus colegas le han dao boleto, además de partirle to el jerol por la cara.

Ante la sorprendente capacidad de síntesis del antifa, el alicantino tomó la iniciativa de la palabra y relató de cabo a rabo el incidente al periodista.

El Cojo encendió un cigarrillo y llenando con ganas sus pulmones de alquitrán sopló con parsimonia el humo al cielo, buscando tal vez una manera de hablar sin hacer más profunda aun la herida:

-Sin paños calientes Miguel: el comunismo es la institucionalización de la miseria por la vía del terror. Nada de lo que me has relatado me resulta sorprendente, salvo el hecho de que aun no te hubieras apercibido. Ya en estos momentos el Partido Comunista controla todos los estamentos de la República, y no es casual que Ascaso, Durruti o Nin estén muertos. El padrecito Stalin lo primero que hizo cuando heredó los Soviets fue librarse de toda la intelectualidad propia, por prevención… ya me entiendes. Después aplastó las colectividades ucranianas de Néstor Majnó: 260 kilómetros cuadrados de anarquía y autogestión masacrados a sangre y fuego. Quienes lo sabemos, no esperábamos otra cosa de los rojos por estos pagos

“Hablas como un facista” dijo Hernández, ante lo que Barrado se encogió de hombros chupando otra larga bocanada del pitillo.

-Es que es posible que ellos también lo sepan…

-¡Pero asesinaron a Federico!

-Y vosotros a su pintor Ponce de León, y a Muñoz Seca, y a Maeztu…

Miguel Hernández quedó sombrío y en silencio, observando su pañuelo ensangrentado rompió a llorar: “¡¡ni siquiera pude salvar a mi propio suegro!!, lo matamos en Elda porque alguien dijo que iba a pasarse a los sublevados”.

A Flip se le cayeron al suelo el alma y el último chusco de pan con su rodaja de chorizo de cantimpalo.

Barrado tragó saliva, cogió por el hombro al poeta y abrazó sus escasos 50 kilos de penas, “no lo sabía, que no te importe llorar, tu llanto es justificado, esta es una guerra muy cruel, estuve en el Cuartel de la Montaña y vi con mis propios ojos la saña con la que se asesinaba a los rendidos manos en alto, también estos ojitos vieron pasear durante horas por todo Madrid la cabeza cortada del general López Ochoa… si yo lo he visto doy por sentado que lo conocen Franco, Kindelán, Queipo y compañía. No hay ninguna posibilidad de una paz negociada, solo acabará cuando un bando aplaste al otro… y visto lo visto, casi prefiero que lo hagan los nacionales…

Febrero trae las sombras temprano y el Cojo repentinamente recordó los problemillas de Flip con el agente especial Tomás Cantera.

-¿Tenéis donde alojaros?

-Sí, tengo llave del piso de Maruja Mallo

-Perfecto, ese parece un lugar bastante seguro

-Ella está en Portugal…

-Lo sé. Y Margarita Manso, Rosario de Velasco y Salvador Dalí en París… Madrid se quedó sin la alegría y el genio de las “Sinsombrero”, aquí solo quedan los yankees bufarratas del Florida, y poco más…

Llévate a McFly y yo haré un par de llamadas para asegurarme de si todavía el Matacuras mantiene su interés por el escocés. Por cierto Flip… yo haré esto por ti, pero tú me debes una historia… Mañana nos vemos.

(continuará)

LARREA

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